Притчи

Притча- это не простой рассказ, притчи - это сосредоточение мысли, взаимосвязи поступков и последствий, морали и примеров человеческой мудрости. Если просто сказать человеку умную мысль - он кивнет и продолжит жить как прежде, если же эту мысль превратить в притчу и рассказать её со смыслом, с расстановкой - есть шанс, что важная идея притчи просочится через все двери сознания и попадет в глубины души, позволит задуматься над своей жизнью, своими целями и желаниями. Притчи не навязывают точки зрения, выводы, поведения и дают возможность взглянуть на себя со стороны в слегка иносказательной форме. притчи не могут обидеть или ранить, а могут лишь подсказать и научить.

[anb]

Песню уже выкладывал, а теперь вышел клип. Думаю в тему. Ссылка на сервисе

[klim008]

Евгений Клюев

потеряв в дороге поручь
палицу и щит
прилетела птица горечь
и молчит молчит
следом обещав не ранить
и молчать молчать
прилетела птица память
на устах печать
прилетела птица жалость
вместе с птицей боль
доблесть лишь не задержалась
улетела в бой
и к победе не готовясь
мимо всех защит
полетела птица совесть
и кричит кричит

[FABRE]

Е. Евтушенко «Не надо бояться», 1960г.

Мне говорят — ты смелый человек.
Неправда. Никогда я не был смелым.
Считал я просто недостойным делом
унизиться до трусости коллег.

Устоев никаких не потрясал.
Смеялся просто над фальшивым, дутым.
Писал стихи. Доносов не писал.
И говорить старался всё, что думал.

Да, защищал талантливых людей.
Клеймил бездарных, лезущих в писатели.
Но делать это, в общем обязательно,
а мне твердят о смелости моей

О, вспомнят с чувством горького стыда
потомки наши, расправляясь с мерзостью,
то время очень странное, когда
простую честность называли смелостью!!

[anb]

Геннадий Шпаликов

«По несчастью или к счастью»

По несчастью или к счастью,
Истина проста:
Никогда не возвращайся
В прежние места.

Даже если пепелище
Выглядит вполне,
Не найти того, что ищем,
Ни тебе, ни мне.

Путешествие в обратно
Я бы запретил,
Я прошу тебя, как брата,
Душу не мути.

А не то рвану по следу -
Кто меня вернёт? -
И на валенках уеду
В сорок пятый год.

В сорок пятом угадаю,
Там, где - боже мой! -
Будет мама молодая
И отец живой.

***
Людей теряют то...


Людей теряют только раз,
И след, теряя, не находят,
А человек гостит у вас,
Прощается и в ночь уходит.

А если он уходит днем,
Он все равно от вас уходит.
Давай сейчас его вернем,
Пока он площадь переходит.

Немедленно его вернем,
Поговорим и стол накроем,
Весь дом вверх дном перевернем
И праздник для него устроим.

[anb]

Людмила Бугрова


Жизнь пролетает моментально,
А мы живём, как будто пишем черновик,
Не понимая в суете скандальной,
Что наша жизнь - всего лишь только миг.
Мы ссоримся, друг друга обижаем,
Размениваемся по мелочам,
И улетаем друг от друга, уезжаем,
И некогда остановиться нам.
Не будет время исправлять ошибки,
Жизнь быстротечна, словно горная река,
И как порою не хватает нам улыбки,
В надежде тянется к руке рука,
А мы галопом пролетаем мимо,
Опомнись, милый друг, остановись!
Не ценим этот миг неповторимый
С названием красивым, ёмким - жизнь.

[anb]

Поздравляю тех кто помнит и ценит! Спасибо нашим дедам что дали нам возможность жить на этой прекрасной земле, вечная им слава и память! С Днём Победы над нацисткой Германией!!!
Песня притча, про тех кто воевал, Виталий Аксёнов. Ссылка на сервисе

[anb]

.............

[FABRE]

anb,вопрос как ценителю поэзии, у стихотворения из поста выше есть автор?
ну так что бы конкретный человек с именем-фамилией и датой .
обычно же принято подписывать свои произведения и фиксировать время их создания..

пока гуглите ответ : тема "притчи", жанр заключающий в себе моральное поучение (премудрость).
можем сопоставить авторов ( если верифицируете своего) : на искренность, смыслы, мотивы к написанию

Всеволод Багрицкий (1922—1942) :

Мне противно жить не раздеваясь,
На гнилой соломе спать.
И, замерзшим нищим подавая,
Надоевший голод забывать.

Коченея, прятаться от ветра,
Вспоминать погибших имена,
Из дому не получать ответа,
Барахло на черный хлеб менять.

Дважды в день считать себя умершим,
Путать планы, числа и пути,
Ликовать, что жил на свете меньше
Двадцати.

1941



***

[anb]

Сообщение от FABRE

anb,вопрос как ценителю поэзии, у стихотворения из поста выше есть автор?
ну так что бы конкретный человек с именем-фамилией и датой .
обычно же принято подписывать свои произведения и фиксировать время их создания..

пока гуглите ответ : тема "притчи", жанр заключающий в себе моральное поучение (премудрость).
можем сопоставить авторов ( если верифицируете своего) : на искренность, смыслы, мотивы к написанию

Автора я не знаю. Да, пожалуй стих не совсем подходит под тему чата. Вы считаете что не стоило его выкладывать в этой теме, надо было создать новую?

[anb]

Игорь Растеряев «ДЕД АГВАН»

Ссылка на сервисе

***
Я не видал родных дедов,
И видеть мог едва ли:
Все до рождения моего
Они поумирали.

Но я не обделён судьбой,
Я всё равно счастливый.
Был рядом дед, пусть не родной,
Но горячо любимый.

Он был нерусский — из армян,
С деревни, из народа —
Агван Тиграныч Григорян,
Двадцать шестого года.

Он был герой и ветеран —
Такой, что прямо с книжки —
Для всех. А я ему кидал
За шиворот ледышки.

Я про войну всё с детства знал —
Ведь дед, без всякой лажи,
Мне каждый день преподавал
С тарелкой манной каши.

Всё было так: он мирно пас
Овец у Арарата.
И вдруг взяла пошла на нас
Немецкая армада,

Чтобы ни русских, ни армян
Здесь не было в природе,
Но тут подъехал дед Агван,
И он был резко против.

Подъехал, правда, не один…
Стекались, словно реки,
Туда и тысячи грузин,
Казахи и узбеки…

Разноязыкою толпой
Они в окопы сели.
И в тех окопах всей гурьбой
Мгновенно обрусели.

Вместо овец на этот раз
Другие были звери.
И дед в прицел свой
«Тигра» пас, крутил хвоста «Пантере»…

По-русски с ним общенье шло
Сперва не идеально,
Но фразу «Башню сорвало»
Он понимал – буквально.

Я с дедом мог тарелки три
Съедать той самой каши,
Внимая, как они пошли
На Запад пешим маршем.

И, как всегда, в который раз
В итоге накидали…
А дальше шёл такой рассказ,
Как в слёзном сериале:

«Берлин. Апрель. Земля дрожит.
Снаряды, пули – градом…»
И дед по улице бежит
С трофейным автоматом.

Кругом — разбитые дома,
Как гор кавказских гребни.
С собой у деда пять гранат,
Вдруг глядь : на куче щебня

Лежит, скулит от страшных ран,
Один, как щепка в шторме,
Такой же, как и он, пацан,
Но лишь в немецкой форме.

И тычет деду на окно,
Руками объясняет,
Что он у дома своего
Лежит и помирает.

Что там родители его,
Что он берлинский, местный,
Его войною домело
До своего подъезда.

И дед поверх своих поклаж
Хоть был не сильный самый,
Взвалил его, и на этаж —
Туда, где папа с мамой,

Где взрывом балку повело,
Где теплится лампада:
«Встречайте, фрау, своего
Немецкого солдата»…

Дед, говоря про этот миг,
Вдруг сразу изменялся:
Про страшный материнский крик,
Про то, как там остался.

Как в кухне, где горел шандал,
Воды ему нагрели,
Как с грязью ненависть смывал
За годы и недели,

Как спал на белых простынях
Среди войны и ада
И видел сны о мирных днях
В долине Арарата.

Как утром снова он пошёл
К победной близкой дате,
Услышав сзади «Danke schon»,
Ответив им «Прощайте»…

Тут я перебивал всегда,
Дослушивал едва ли:
«Дедуня, что за ерунда?
Давай, как вы стреляли!

Давай, как ты горел в огне,
Чуть не погиб на мине…» —
Неинтересно было мне
Про простыни в Берлине.

Но дед чего-то замолкал,
Шёл за добавкой каши
И кашу снова в рот толкал,
Чтоб стал быстрей я старше…

Его уж нет, а я большой.
И вдруг я докумекал:
В тот день был самый главный бой
За звание человека.
***